CRÒNICA D'UN DESNONAMENT ANUNCIAT
L’aspecte que té avui la Tuietes, tan bon
punt s’ha llevat, és gairebé igual que el de cada dia: ullerós, lleganyós i
totalment deixat de la mà de Déu. Avui, però, tot apunta que serà un dia
diferent. De ben segur que passaran coses que faran trontollar de valent els
mal apuntalats fonaments vitals de la Tuietes. I tot per haver-se desentès dels
requeriments i de totes les notificacions que un funcionari del Jutjat li ha
dut personalment a casa. Què podia fer si tampoc té els diners que li reclama
el banc...? Per què perdre temps anant a Jutjats i haver de tractar amb
advocats i procuradors si ella mai ha entès l’enrevessat llenguatge que
utilitzen...? Aquell parlar que tenen troba que li fa agafar mal de cap, mal
d’estómac i part de la resta de mals que tot sovint la visiten.
Tanmateix, això seu, sap que ja no té remei, s’ho miri pel cantó que s’ho miri.
Que la Tuietes no és pas tanoca... Que el seu mal és d’una altra mena...
Sap que
avui serà un dia dramàtic i decisiu a la seva vida. Ho sap de fa dies...
Fa temps que no paga la hipoteca del pis; per tant sap que no hi ha res a fer, perquè en això els bancs són implacables. Són qui tenen la darrera paraula, o millor dit: la paella pel mànec. També ha deixat de pagar les despeses de comunitat, la llum, el gas, l’aigua... Així que no és estrany que la llum resti apagada, els fogons no s’encenguin, la calefacció hagi deixat de donar escalfor i de les aixetes no hi ragi ni una punyetera gota d’aigua.
Les
lleganyes són ben molestes, troba. Per això, el primer que fa cada dia quan es
lleva al matí, és agafar l’única garrafa d’aigua que té i que li ha de
durar tota la setmana, i amb molta cura de no passar-se, va impregnant el cantó
d’una tovallola amb un poquet d’aquella aigua; poquet, perquè no pot malbaratar
l’aigua amb futileses, però suficient, segons el seu criteri, i es renta cara,
mans i ulls, fregant amb molta cura el contorn dels ulls. A la pobra Tuietes
sempre li ha agradat anar polida. Neta, polida i ben pentinada, tot per aquest
ordre. Bé... d’això en fa una colla d’anys; de quan el cap i la vista regien
encara en condicions.
A
continuació, seguint el mateix ritual de sempre, fa una bona xarrupada al cartó
de vi barat que acaba d’encetar. Seguint fil per randa la rutina de cada dia
s’hauria de deixar anar al sofà una llarga estona. Però avui no ho fa. Avui, de
forma gairebé mecànica, guaita per la finestra del setè pis on viu. De reüll es
veu reflectida al vidre de la finestra. No sembla pas la Tuietes que ella
recorda. Avui, prengui la decisió que prengui, segur que l’acabaran veient una colla
de desconeguts; i què pensaran si la veuen amb tan mal aspecte...? Amb els
quatre dits de les dues mans, sense deixar de mirar-se a través del vidre, va
fent acció de pentinar-se el cabell. No té cap mirall. Fa mesos que se’ls
va vendre tots als Encants. I què n’ha fet de la pinta...? Fa temps que intenta
recordar-ho i no se’n surt.
Als
Encants, si un afina bé l'olfacte, es poden trobar grans oportunitats, atès que
cada vegada hi ha més gent desesperada que necessita diners de manera ràpida
per sortir d'un impàs, i sota aquesta pressió, ven el que calgui, fins l'anell
de compromís si s'escau. Possiblement, per a molts, tampoc suposaria un gran
sacrifici, sobretot tenint en compte quant volàtils i efímers poden ser certs
compromisos.
La
veïna del davant, sovint li porta algun plat de menjar preparat; alguna altra
li porta roba que ja no utilitza. Els fa pena la pobra Tuietes.
Altres, no en volen sentir ni a parlar: “Em fa fàstic de veure...”, diuen
uns. “Sempre ha estat força rara...”, diuen uns altres. Sigui com sigui, el
cert és que una dona malalta com la Tuietes, que sense ser una dona vella fa
temps que ha deixat de ser jova, i sobrevivint malalta i sola en
una ciutat com Barcelona amb una miserable pensió, ha de fer pena de necessitat,
però tot i així, a la majoria de veïns els incomoda. I força que els incomoda:
“És com
tenir un gra al cul... Ves com pot pagar els diners de la hipoteca i les
despeses de comunitat si fa una colla d’anys que ni treballa ni fa res
productiu... “
Això...!
Això que no pagui les despeses de comunitat és el que més incomoda als veïns,
la resta, a la majoria els importa ben poc. Pensen que no és el seu problema.
La
Tuietes, està cansada de tot. Dels veïns, que d’ençà que ha anat a menys se la
miren per damunt les espatlles o li giren la cara, i fins i tot alguns tenen la
santa barra de fer-li caritat; talment com si fos una pobra del carrer. De
l’assistent social, que sense ella demanar-ho, de cop, se li ha ficat a la seva
vida i l’està assetjant a totes hores i a petició del Ministeri Fiscal l’obliga
a acompanyar-la a la consulta d’una colla de metges que no coneix de res.
D’haver d’anar cada dia a un menjador social per a poder alimentar-se millor, i
haver d’aguantar la terrible humiliació de veure’s emmirallada en uns i altres
com ella, o semblants. D’haver-se tornat invisible als ulls d’un món que cada
cop entén menys... I de tant i tant dolor acumulat.
Sap que
avui no serà un dia fàcil per a ella. Així que té l'excusa perfecta per
prendre’s un parell de glops més... O beure’s el cartó de vi sencer. Total, pel
que li queda... Tal vegada, vida i vi, gairebé a parts iguals.
Torna a
guaitar per la finestra; abaixant la vista va resseguint tota la verticalitat
de la façana fins a arribar a l’empedrat del carrer: “suficient”, pensa.
- Hola
Tuietes. Què fas guaitant per la finestra? Recorda que tu sempre has tingut
vertigen...
- Oh!
Ja tornes a ser tu. Per on has entrat aquesta vegada?
- Ai
Tuietes, que n’ets de desmemoriada... Que no te’n recordes que jo tinc clau
d’aquesta casa?
- Jo no
la dono a ningú la clau de casa meva.
- Casa
teva, dius? Quina casa...? Que avui et foten fora, noia!
- No.
No em faran fora. No els donaré aquest gust. Me n’aniré jo.
- I com
ho faràs, reineta...?
- Ja ho
saps prou com ho faré. M’has estat espiant tota l’estona. Que et penses que no
ho sé...? Que et penses que sóc burra...?
- I
tant que n’ets de burra. Si fossis una mica llesta, hauries pensat en tot el
que et vindrà després.
-
Després...? Després, ja haurà acabat tot.
- Ai,
Tuietes, Tuietes... Després vindrà el pitjor. El teu cos completament nu serà
col·locat de qualsevol manera damunt una freda taula d'una asèptica habitació,
i una forense, mentre encara s’estarà llepant els dits, impregnats amb l’oli de
l’entrepà amb fuet que s’acaba de cruspir, endinsarà les dues mans dins uns
impol·luts guants de làtex, i sense que tu hi puguis fer res, t’arrancarà
totes les vísceres del cos. Xaaaf! I et deixarà sense la poca sang que et pugui
quedar, i ho farà amb total absència de compassió; d’això en pots estar ben
segura. No en tenen pas de compassió aquesta mena de gent. Després, ho posarà
tot en una nevera. Una nevereta portàtil. Tampoc et creguis tu que sigui res de
l’altre món; que per encabir-hi les teves “quatre coses” es necessitarà ben poc
espai.
- Què
dius! Això no pot ser. Per què m’han de fer tot això un cop morta...?
- Sí,
estimada Tuietes, sí. Et faran això, i més... I qui sap si a sobre no s’ocuparà
del teu cas una funcionària de cap quadriculat, incapaç de sentir cap mena
d’empatia cap a ningú... Segur, que mentre fa entrega de la nevera als Mossos
amb les teves “quatre coses”, i l’ofici amb tot un fotimer d’explicacions
tècniques, per fer-ho arribar plegat als serveis de toxicologia, no fa altra
cosa que queixar-se repetidament de la sobrecàrrega de feina que els ha donat a
tots plegats el coi de boja.
- Boja,
dius...? Jo no estic pas boja; estic malalta i prou.
-
Estimada Tuietes. Els bojos són gent malalta.
- Jo
tinc esquizofrènia, no estic boja. Quan em medico estic bé.
- I
quan és que et mediques, reineta...?
- Quan
em sobren els diners.
- Ja ho
dic, Tuietes. Que n’ets de burra! Ja ho veuràs ja quan et ressoni l’oïda,
o el que en quedi d’ell, i t’arribi el murmuri de veus d’una colla de
buròcrates mig desnaturalitzats, que per culpa del teu salt, es faran un
tip de maleir-te els ossos i el que faci falta. No et creguis que te’n
lliuraràs saltant per la finestra... Tots et perseguiran. I seran implacables
en la seva persecució. O què et pensaves...?
-
Calla! Calla d’una punyetera vegada!
La
Tuietes prem amb força les orelles, per a no escoltar-la i fuig a corre-cuita a
refugiar-se a la seva habitació. L’únic lloc on hi ha mobles: un llit, un
armari i una tauleta de nit. Els altres mobles del pis els ha anat venent, per
a poder continuar sobrevivint tots aquests anys. També ha venut joies,
quadres... Ho ha venut gairebé tot. Al final se li han acabat els recursos i
ara es troba com es troba.
No ha
passat ni un minut que ja torna a sentir aquella odiosa veu que li burxa una
vegada i una altra el seu adolorit cap, i a fer-se-li present, altre cop la
dona, culpable absoluta de tots els seus mals.
-Tuietes,Tuietes... Que
n’ets de cabuda quan vols. De cert, només hi ha una cosa. Digues-li com
vulguis: bogeria o esquizofrènia... Sigues intel·ligent d’una vegada i treu-ne
partit. Que als bojos se’ls vol fora de circulació, sí, però se’ls atén com
cal: ben medicats i lluny de la societat, que al cap i a la fi és on hi ha el
perill. O em diràs que no te n’has adonat...? Et portaran a un lloc calent, et
donaran menjar cada dia sense haver d’anar a pidolar enlloc. Allà no hauràs de
preocupar-te per res, i fins i tot amb la quantitat de medicaments que et faran
prendre, podràs deixar de pensar sense necessitat d'haver-te d’emborratxar. Ja
veus tu el que et pots arribar a estalviar, només si penses un poquet.
- Ja
tornes a estar aquí...? Deixa’m en pau d’una punyetera vegada!
- Saps
que sóc la teva amiga, Tuietes. No m’hauries de tractar així. No et sembla que
tinc raó?
- No
entenc aquesta fal·lera que tens per mi... Dubto també que siguis la meva
amiga.
- Doncs
no hauries de dubtar tant, perquè diria que no en tens tantes d’amigues com per
a rebutjar-me amb aquest desfici. A veure, digues-me quantes amigues i amics
t’han quedat d’ençà del diagnòstic de la teva malaltia?
La
Tuietes no respon. Finalment, aixeca la vista i se la mira, i ho fa posant el
cap un xic més alt que de costum, i pregunta:
- I
tu..., per què tens tant interès en què no salti?
- Mira
que n’ets d’egoista, Tuietes. Que no te n’adones...?
-
Egoista...? Adonar-me’n...? Adonar-me’n, de què?
- Coi
de boja! No veus, que si saltes tu, te m’emportes a mi al teu darrere...
La
Tuietes abaixa el cap novament, defugint la mirada d’aquella maleïda dona que
tot sovint té la dèria de fer-se-li visible quan menys s’ho espera. Fa estona
que sona el timbre. Ara el sent amb més nitidesa. Sí, algú està trucant al
timbre de la porta del pis que fins avui ha estat casa seva. I és ben real la
trucada; això ho nota bé. Va direcció a la porta i mira per l’espiera. És la
Purificació, la voluntària de Càritas. La que dia a dia, des de fa ja gairebé
tres anys, li ha servit el menjar en el menjador social del barri. La que
sempre ha tingut per a ella una paraula amable i un somriure càlid. Avui, ha
volgut estar a prop de la Tuietes perquè no es trobés tan sola. L’acompanya
l’assistent social. Aquesta, tal vegada,
ha volgut estar present per a espolsar-se de la seva consciència aquell
sentiment de culpa per no haver fet més per aquella pobra dona, quan encara s’hi
era a temps. Però n’hi ha tanta de gent necessitada d’ajut…
Una compungida
Tuietes, obre la porta amb un cert grau de cautela, i tota plorosa es llença al
coll de la Purificació. La veïna del davant l’agafa pel braç, i amb
l’ajuda de la Purificació, se l’emporta dins casa seva. Aviat arribarà una
ambulància i tot s’haurà acabat per als veïns. La decisió final de la
interlocutòria del jutge, ha estat del tot favorable a la demanda feta pel
Ministeri Fiscal. Per la Tuietes pot ser que comenci un nou calvari... O no.
Mai se sap.
Algú ha
avisat a la comissió judicial; els ha assabentat que ja hi ha el terreny
lliure. Tranquil·lament s’introdueixen dins l’ascensor i es dirigeixen cap a la
setena planta.
- Vas a
algun lloc aquestes vacances de Nadal? - Pregunta el procurador, que va en
representació del banc que executa el desnonament, al secretari judicial.
-
Encara no sé pas què faré. L’any passat vaig anar amb una colla d’amics a
passar el Nadal i el Cap d’Any a San Francisco, però aquest any amb les retallades
i sense la paga de Nadal, em penso que hauré de fer unes vacances totalment
d’anar per casa. Pot ser que aquest cop el destí sigui Sitges... Ja veurem -.
Respon, el secretari judicial, preguntant tot seguit al procurador:
- I
tu...? On aniràs tu aquestes vacances de Nadal...?
-
Jo...? Com cada any. A la Bretanya francesa, amb tota la família.
Maria Carme Poblet
Gràcies pel relat! Colpidor. Però és curiós, jo diria que l'havia llegit abans. Què estrany, el dec haver somiat.
ResponEliminaGràcies a tu, Shaudin. No és pas estranya la teva percepció d'haver-lo llegit abans, atès que ja l'havia mostrat en alguna altra ocasió. Una abraçada!
EliminaUn relat fantàstic que amb la seva realitat ens posa la pell de gallina, i al mateix temps hi trobo un rastre de tendresa que et fa sentir molt a prop aquesta història tan comuna.
ResponEliminaFelicitats, has encertat el punt!
Moltes gràcies, Maria Teresa; per les teves amables paraules i per ser-hi sempre. Una abraçada!
EliminaUna història estremidora i extraordinàriament ben escrita. Ara, quanta tristor... Una abraçada ben forta, Maria Carme.
ResponEliminaMoltes gràcies, David per les teves encoratjadores paraules. Cert que és trista la història; les persones més febles són també les més desvalgudes quan esdevenen crisis com la que estem patint. Una abraçada!
Elimina